Так и бывает, что любишь ты прошлое,
в прошлом ты помнишь лишь только хорошее.
Утром проснёшься, глаза отирая,
будто бы в море купался в ночи.
Помнишь — мечтали о Бахчисарае
и о Керчи?
Помнишь, ты помнишь волошинский дом,
набережную, наш двор за углом?
Дерево-пудель, летучие мыши…
Было ли с нами хоть что-то потом?
Было ли что-нибудь чище и выше?
Так приглядишься нежнее и пристальней —
только и было: вокзалы да пристани,
дальних костров очарованный дым,
южная ночь, городок Старый Крым.
И я боюсь, это непоправимо —
то ощущенье вины и печали,
горькое, как коктебельские вина,
что мы на пристани пили ночами.
Непоправимо, невозвратимо…
Как восхитительна эта свобода —
будто бы в небо, будто с обрыва,
будто в морскую терпкую воду.
Ставши чужим, не суди, не неистовствуй,
если и вспомнишь — то только хорошим.
Помнишь ночные прогулки по пристани
и возле пристани мелких рыбёшек?
Ну ничего, дотянуть до рассвета —
уже недолго: вспомню невольно…
Эти минуты точно монеты,
что из ладони падали в волны.
Мы их бросали тогда при прощанье
и обещали приехать, вернуться.
О, эти детские обещанья…
Утро. Рассвет.
Возвратиться. Проснуться.
Последние комментарии
12 часов 10 секунд назад
13 часов 32 минут назад
17 часов 26 минут назад
17 часов 30 минут назад
22 часов 51 минут назад
2 дней 10 часов назад